Extraños antiecologismos

Conozco a un reaccionario que no cree en el cambio climático. Me refiero a un reaccionario en sentido estricto, no peyorativo. Un ultracatólico, enemigo de la modernidad y ni siquiera franquista, porque dice que Franco, aunque haya que agradecerle la Cruzada ganada, no fue lo suficientemente antimoderno. Bueno: este reaccionario no cree en el cambio climático. En verano siempre hizo calor, miren este recorte de periódico del año cincuenta en el que dice que aquel verano hizo 50 ºC en la Mancha, estas cosas; el pack completo del negacionismo pedestre.

El caso es que a mí me desconcierta ese negacionismo. Piensa uno que el aceptar la evidencia del desastre climático, a nadie debería resultarle tan fácil como a un reaccionario; que sería lo lógico que estas gentes corrieran a ver en él un castigo formidable de Dios por los pecados de la modernidad. Fuego abrasador y maremótica agua contra la osadía del hombre; contra su pretensión de escapar, revolución industrial mediante, de los flagelos tradicionales del hambre y la enfermedad, castigo, a su vez, por el pecado de Adán; contra el libertinaje de las iglesias vacías y los desfiles del Orgullo llenos.

No es menos extraño el negacionismo de algunos conservadores. Uno lleva toda la vida escuchando a sus mayores comentar que ya no hay nevadas como las de antes; y, en el pueblo en el que vive, a los labriegos y ganaderos que lo habitan mencionar con preocupación las cosas raras que pasan y no pasaban, la lluvia que no cae y caía, los florecimientos a destiempo. Si el conservadurismo es entre otras cosas, sobre el papel de sus teóricos de Burke para acá, una confianza en el saber profundo forjado por siglos de ensayo-error, en el «capital acumulado por las naciones y las edades» sobre el que escribía Burke, en el saber bricoleur encapsulado, no en las leyes y fórmulas matemáticas del urbano y engreído ingénieur, sino en refranes y mitos, sería de esperar que se le pusiese la mosca detrás de la oreja en cuanto viera que ya no hay aguas mil en el mes de abril o que ya no sucede que mayo marcee cuando marzo mayea. Que se fiase de los atribulados labriegos del presente, como aquel, septuagenario, al que yo he escuchado decir no hace mucho en el bar del pueblo que «el tiempo está loco, como la gente». Qué espléndido resumen de la cosa.

Vemos también a algunos sedicentes comunistas negar la que es la prueba definitiva y aterradora de la voracidad asesina del capital; de la incompatibilidad final del capitalismo con la vida. Las etiquetas que la gente escoge para sí, para su ideología, son muchas veces un mapa más confuso que esclarecedor: hacen referencia, de un modo muy posmoderno, no a convicciones honestas, sino a preferencias estéticas, a aficiones de otaku. Son uno de los trampantojos de esta era de la que Jesús Ibáñez decía que todo en ella tiene una «estructura de señuelo»: comemos filetes de carne hinchados con agua o fécula de patata, bebemos refrescos de naranja con un siete por ciento de zumo de naranja o habitamos casas «que solo tienen de piedra o de ladrillo finas capas superficiales: el parqué de nuestros suelos o la madera de nuestros muebles son delgadas capas que recubren un fondo amorfo».

En un mundo que ha cambiado radicalmente, seguimos utilizando las palabras que nombraban el de nuestros bisabuelos; hacemos de ellas la fina capa superficial de un fondo diferente, hecho de materiales que nuestros ancestros no conocían. Todos los negacionistas son el mismo, pero a unos les cautivan más las inmaculadas de Murillo y a otros la cartelería soviética de proletarios fornidos martilleando en un yunque. No debemos hacerles el favor de tratarlos en base a esas etiquetas, a la confianza en su pertinencia, sino levantar su alfombra, mirar lo que hay debajo, a partir de la convicción de que somos lo que hacemos y no lo que decimos.

No habitamos ya la edad que comenzó en 1789, sino una nueva, balbuciente todavía, que no ha tomado aún su propio nombre, ni se los da a las fuerzas que en su seno contienden y que a falta de ellos, igual que los Rebeldes primitivos de uno de los libros de Eric J. Hobsbawm, enfunda sus luchas nuevas en banderas antiguas y obsoletos lenguajes. En esta era de transición, el mismo ejército, la misma mesnada sociológica, puede vestirse con uniformes distintos; y, al revés, tropas distintas y enfrentadas vestir el mismo uniforme, honrar los mismos símbolos, sacralizar los mismos latines. Hay que procurar no despistarse en este enredo y no dar al enemigo por amigo, ni al amigo por enemigo.