‘42/28 – En manos de Daesh

Me temblaba la voz al pronunciar mi primer discurso improvisado ante la pequeña multitud que me daba la bienvenida a Maputo. El nerviosismo fue remitiendo con la experiencia. Mis discursos también mejoraron a medida que crecía la multitud, y además provocaban cada vez más entusiasmo en la gente, para mi sorpresa. Nunca me había considerado un orador ni un político, pero lo era.

¡Buenos días compañeros! Soy Alex Garrido. ¡Es un honor estar aquí con los guerreros africanos que construyeron la enorme nación de la República de África Oriental! 

Hoy estoy aquí con vosotros y con mis hermanos, los hijos y sobrinas de Amisha Kusuma. Como a mí, les robaron a sus seres queridos, les robaron a su madre y a su tía. A mí me robaron a mi madre, Marta Garrida, conocida como María García. A Amisha Kusuma la mataron las milicias de Al Shabaab a orillas del río Lugenda, y a mi madre la mató el cártel de Sinaloa en Culiacán, México, junto con Grimelda Asunción.

Pero no eran sólo ellos. 

Ese día perdimos a más de quinientos camaradas del movimiento ecomunista. Ese día, hace más de seis años, aparte de nosotros, el movimiento fue amputado, fue robado, saboteado por algunos de sus líderes más importantes. 

África fue robada, América Latina fue robada. Le han robado a la humanidad algunas de las personas más importantes que construyeron el Gran Cambio. ¿Y por qué nos robaron? Porque querían matar la revolución. Sí, querían matar la revolución, acabar con ella, proclamar que la injusticia había terminado y que las cosas tenían que dejar de cambiar. Y saben exactamente lo que eso significa, ¿verdad? Significa restablecer un orden mundial en el que unos aportan y otros reciben. Significa que los pobres vuelvan a dar, seguir dando, dando, dando, mientras otros sólo reciben. Y lo que es más grave, significa empezar a levantar las vallas y muros contra los que hemos matado y muerto. Significa encerrarnos en países y territorios donde no tenemos ninguna posibilidad de sobrevivir. 

¡Nunca más!

El movimiento ecomunista ha sido traicionado. Pero no sólo el Muro, las mafias y las milicias religiosas mataron a nuestros camaradas. La Justicia Histórica fue diezmada por los autodenominados «pacifistas». Qué ironía que los pacifistas decidieron resolver la disputa política dentro del movimiento matando a cientos de camaradas. ¿Y cuál fue el resultado? Más guerra, más muertes, más debilidad en el movimiento. No tiene por qué ser así. Y no será así. Exigimos que los responsables por las muertes en la Masacre de la Justicia Histórica sean condenados y que sus cómplices sean apartados del movimiento. Exigimos que Gianrocco Fatin y Héctor Crespo, así como todos sus aliados, sean encarcelados y que su influencia dentro del movimiento sea borrada. La justicia histórica volverá. La revolución no ha terminado y debe expandirse. El regreso del capitalismo ahora, cuando por primera vez en décadas tenemos una posibilidad real de detener la catástrofe, es inaceptable. Los grupos criminales no son más que restos de la catástrofe que intentan volver, que intentan encadenar de nuevo a la mayor parte de la humanidad. Su forma de pensar y de actuar debe transformarse por completo, les guste o no. La humanidad debe avanzar y abandonar su fase destructiva; debe convertirse en una especie constructiva y beneficiosa para todos sus miembros y también para las especies que comparten este planeta con nosotros.

¡Camaradas! El Gran Cambio acaba de comenzar. ¡Viva el futuro! Viva la Humanidad.

Al escucharme decir aquellas palabras (algunas dictadas por Kusumas), me di cuenta de que no sólo las decía, sino que las creía, me sentía arrastrado por ellas. Entre finales de febrero y principios de marzo de 2043 hicimos escala en más de 20 ciudades entre Maputo y el lago Turkana: Chokwe, Inhambane, Beira, Ximoio, Gorongosa, Quelimane, Nampula, Pemba, Mueda, Masasi, Lindi, Mkuranga, Dar Es Salaam, Bagamoyo, Tanga, Mombasa, Moshi, Arusha, Nairobi, Nakuru, entre otras. En cada parada del tren, la multitud que nos daba la bienvenida aumentaba de tamaño. Los hermanos Kusuma habían organizado una gran movilización. En Maputo había hablado con doscientas o trescientas personas, pero el número iba en aumento. Cuando llegué a Dar Es Salaam, las multitudes se contaban por miles. En Nairobi, hablé ante centenas de miles de personas. No sé si ése era el plan original, pero la denuncia de la traición de mi madre y de los demás dirigentes de la corriente Justicia Histórica estaba levantando al movimiento ecomunista. Ante la creciente movilización y la enorme atención que estaba suscitando mi movimiento en África, mis guardaespaldas empezaron a plantear constantes dudas sobre nuestra seguridad. 

El 2 de marzo, al llegar a Pemba, una ciudad que había sido una auténtica joya del océano Índico antes de una década de devastación por ciclones y las incursiones del Estado Islámico, recibimos la noticia de que Sukumar había muerto. No fue una sorpresa, pero, por supuesto, ahora mi mente estaba sembrada de dudas sobre su muerte, sobre si había fallecido por enfermedad o si había sido asesinado. Incluso empecé a preguntarme si tantas muertes prematuras, tantos cánceres incurables cuando tantos ya podían curarse, no eran instrumentos de lucha política que se utilizaban contra los opositores. ¿Hasta qué punto eran crueles y traicioneros los líderes de la corriente pacifista, como Gianni y Crespo? El homenaje a Sukumar, «el poeta de la revolución», me impactó mucho. No me había dado cuenta de lo popular que era, quizá porque siempre lo recordé como alguien cercano. Pero la noticia cobró mucha importancia en un momento en que parecía abrirse una brecha en el seno del movimiento y en que Sukumar representaba a «los de abajo», muy en línea con «los del Sur».

¡Viva el poeta del futuro!

Sukumar Battacharaya, héroe del Gran Cambio, nos ha dejado hoy a los 58 años en Calcuta (India). Suku, a quien llamamos «el poeta», no puede definirse por sus profesiones, ya fuera periodista, profesor o actor. Su vida, su orientación, su destino y su energía le han empujado siempre hacia la revolución. Su papel en el mundo, en la sociedad, en la comunidad, era corregir las injusticias y detener las catástrofes. A diferencia de tantos otros, lo consiguió. 

A partir de un movimiento en declive, Battacharaya construyó alianzas, reconstruyó la confianza y la solidaridad, inyectó valor, audacia y perspicacia a toda una generación de activistas que se convertirían en militantes y, con el tiempo, en los mayores revolucionarios de la historia. 

No fue un hombre público hasta que se dio cuenta de que su tarea se había hecho pública. Ofreció toda su imaginación y energía a la acción, a la curación del mundo primero y del movimiento después. 

Nunca quiso ser padre de la patria, jefe de la revolución, héroe del pueblo, cuando tantos otros en su posición lo habrían intentado. Siempre quiso que esos títulos fueran títulos colectivos, de una clase, de un pueblo, de una vanguardia. Bebió de las revoluciones del pasado, de Francia a la India, de Irlanda a China, buscando salidas para sí mismo y para la humanidad que nos permitieran vencer, contra todo pronóstico, porque ¿no era ese su tiempo? 

La deuda que el movimiento tiene con Sukumar Battacharaya sólo es superada por la deuda que toda la humanidad, todas las generaciones actuales y futuras tienen con él. Cuando pocos creían, él creía por millones, movía a miles, hablaba por cientos, dirigía tirando o empujando, inspiraba, daba ejemplo, lo arriesgaba todo, se colocaba donde era esencial, donde era urgente, donde era estratégico. Sukumar salvó el futuro, detuvo el tren desbocado del capitalismo hacia el colapso, nos devolvió la vida como especie. Todo el ingenio humano bajo la piel de una sola persona, el poeta de la revolución inspiró a millones a la acción, contó la historia del movimiento a cientos de millones, y nunca dejó de luchar, ni siquiera cuando su propio cuerpo empezó a traicionarle. En los últimos días de su vida, Sukumar siguió haciendo lo que era esencial hacer, nunca dejó de hacer lo correcto por todos nosotros. De su investigación salió la devastadora revelación de que una parte de la dirección de nuestro movimiento traicionó a la otra, entregándola a la muerte. Estos mismos líderes, muchos de los cuales fueron entrenados por Sukumar, vendieron el ecomunismo y la revolución, mataron a cientos de otras mujeres líderes, muchas de las cuales también fueron reclutadas y entrenadas por él. Él, el ala de mariposa, él, el hombre-movimiento, él, el ecomunista, él, el narrador, el contador de nuestra historia, el poeta de nuestras heroínas y nuestras revoluciones, la memoria de nuestro movimiento.

Como una de las personas que reclutó, comparto con ustedes el día en que me miró a los ojos, con sus ojos negros, y me preguntó qué tenía para dar. «Lo que haga falta». «Puede que tenga que serlo todo», replicó, «y no tenemos nada que ofrecer a cambio, salvo la pequeñísima posibilidad de que un día ganemos. Y estar juntos hasta el final, codo con codo, y luchar como si el mundo dependiera de ello, porque así es». Este fue el poeta que nos arrasó, que nos elevó y levantó un futuro del que parecía no haber nada. Ahora que se ha ido, lo tendremos con nosotros para siempre, en sus obras, sus cuentos y sus poemas. ¡Larga vida al poeta del futuro!

Bonolo Deviliers

Esa noche participamos en un festival de música y literatura en honor del poeta caído, en la famosa playa de Wimbe. Decenas de artistas tocaron y rindieron homenaje a nuestro camarada en un tono a la vez festivo y desafiante. La población de la ciudad acudió en masa a la hermosa zona, antaño salpicada de hoteles y casas adineradas, pero ahora en gran parte abandonada debido a las inundaciones. Aun así, había varias estructuras resistentes a las inundaciones. En la bahía de Pemba, una de las mayores del mundo, se encontraban los restos de la plataforma petrolífera Coral Sul, una carcasa rojiza donde antes se convertía el gas fósil en gas líquido en medio del océano. Tras la derrota de Al-Shabaab, la carcasa había sido llevada allí para ser reutilizada como piezas en otras industrias. La historia del viaje y la llegada estuvo llena de aventuras, según me contó Chida Kusuma. Los piratas del Mar Rojo, que en aquella época estaban estabilizando su dominio sobre Eritrea y Yibuti, realizaban incursiones a lo largo de la costa oriental de África, consiguiendo recuperar naves industriales que transportaban de vuelta al Mar Rojo. Con el hundimiento de Arabia Saudí, una pequeña federación de pequeños grupos de piratas y grupos armados había reanudado la producción de gas y petróleo en el mar. La improvisada flota de piratas estaba compuesta por viejos buques de guerra, lanchas rápidas comerciales e incluso un submarino saudí, y acababa de capturar varias plataformas en la bahía de Mnazi, en la antigua Tanzania. Los piratas detectaron el movimiento de la plataforma Coral Sul a pocas millas de la entrada de Pemba. Acompañados únicamente por un remolcador y cuatro lanchas rápidas, se dieron cuenta rápidamente de la amenaza a la que se enfrentaban. Llevaron la plataforma lo más lejos posible dentro de la bahía, donde el remolcador intentó encallarla en el delta del río Mieze. Dos fragatas se encontraban en el puerto terminal de Pemba y se interpusieron entre los piratas y la plataforma. Se entabló una violenta batalla que acabó con el hundimiento de las dos fragatas de la nueva república y una fragata pirata. Mientras tanto, la plataforma había encallado, por lo que la operación para sacarla del puerto duró horas. Cuando por fin la flota pirata transportaba el Coral Sul a mar abierto, una fragata y dos destructores llegados del puerto de Nacala al sur le impidieron abandonar el puerto. Durante una noche de gran tensión, en la que el submarino pirata navegó escondido y las fragatas piratas intentaron romper el bloqueo naval con la plataforma, tuvo lugar la famosa «Batalla de Paquitequete». En plena noche, más de 100 pequeños veleros tradicionales zarparon del puerto de Pemba en la oscuridad, acercándose a los barcos piratas y lanzando más de mil artefactos incendiarios, desde cócteles molotov hasta granadas. Al ataque siguió un enjambre de drones del Ejército Verde, que hundió una corbeta pirata. Tras el ataque, el comandante del bloqueo se puso en contacto con los piratas y les permitió marcharse sin más ataques, recogiendo a sus heridos en los buques aún funcionales, siempre y cuando abandonaran la plataforma. Y desde entonces, Coral Sul ha estado allí, sirviendo principalmente de hogar a más de dos mil personas. Los barcos piratas hundidos fueron recuperados y algunos de ellos forman parte ahora de la Flota Verde de la República de África Oriental. A primera hora de la mañana siguiente, reanudamos nuestro viaje. Mis guardias de seguridad ya habían pedido refuerzos, pues consideraban imposible garantizar mi seguridad dada mi exposición y el creciente número de personas con las que me iba encontrando.

– Incluso si no fuera por la cuestión del peligro real de los pacifistas, sólo el tamaño de las multitudes y la atención que estáis atrayendo todos vosotros os convertiría en un objetivo de alto perfil. – me dijo Keshini, mientras Mandari concordaba con la cabeza. 

De mi largo viaje alrededor del mundo, la ruta que recuerdo con más cariño es sin duda el Transafrican Express. Teníamos un vagón catamarán con camas y mesas que nos llevaba a mí, a Keshini y Mandari, tres hermanos y dos primas Kusuma, todos mozambiqueños, así que hablábamos portugués entre nosotros. Cuando descubrieron que mi abuela era mozambiqueña, una changane de Maputo como ellos, empezaron a insistir en que teníamos que ser primos, así que nos pasamos todo el viaje llamándonos primos. Aproveché nuestro largo viaje –tardamos casi veinte días de Maputo a Marsabit– para conocer mejor la República y también para entender lo que ocurría en el continente africano. A diferencia de mis viajes en solitario hasta entonces, viajar acompañado fue mucho mejor, un verdadero placer. Los paisajes eran magníficos: desde desiertos rojos hasta bosques cerrados, con la sabana siempre en medio y algunos animales maravillosos que aún podían verse, como guepardos y jirafas. Además de nuestro lujoso carruaje, hicimos paradas para ver cosas que querían enseñarme: desde proyectos de armonización de la biodiversidad hasta lugares históricos. Chida Kusuma era la que más sabía de historia, así que mantuvimos largas conversaciones. Además de la República de África Oriental, que era una especie de «joya» del movimiento por su fuerza y dinamismo en un contexto extremadamente adverso, tras haber integrado recientemente a Malawi y Burundi, Chida me habló de la turbulenta historia de la fundación de la República Ecosocial del Congo, de las secesiones de Matabele, Katanga, Bajo Congo y Ogaden. Describió Sudáfrica como una región muy optimista de cara al futuro, confiado en sus capacidades tras importantes victorias militares y políticas.

Tras las revoluciones de Marruecos, Nigeria y Angola, varias guerrillas ecomunistas habían surgido en África bajo el Sáhara. Durante décadas, los territorios que formaban la República Democrática del Congo habían sido asolados por una guerra entre conservadores religiosos cristianos, fundamentalistas islámicos, milicias mineras y el M23, tutsis del este del país. Con el estallido de la guerra civil estadounidense, la Revolución de los Jóvenes en China y la desintegración de la Federación Rusa, la retirada de estas potencias había creado un vacío de poder y también de demanda de los minerales más abundantes en las zonas mineras: cobalto, cobre, tierras raras. Además, las zonas mineras eran también las cada vez más afectadas por sequías y olas de calor, lo que provocó la muerte de miles de mineros. El movimiento ecomunista comenzó a expandirse desde el oeste, mientras que el Estado Islámico, huyendo de África Oriental tras la desaparición del califato de Aden Ayro, resucitó a las Fuerzas Democráticas Aliadas, alias de otro grupo de islamistas. El conflicto traspasó fronteras e implicó a Ruanda, Uganda y Burundi. Al sur, los Mai Mai Kata Katanga tomaron la ciudad de Lubumbashi y proclamaron la independencia de Katanga, la primera secesión del Congo. En el oeste, una coalición entre los ecomunistas y el grupo separatista Bundu Dia Kongo dio lugar a la creación del Bas Congo, la segunda secesión. En el centro del país, la guerra entre la coalición ecomunista y el M23, por un lado, y los fundamentalistas cristianos, los islamistas y las milicias mineras, por otro, duró casi una década. Al final, los ecomunistas liderados por Claude Wemba y Victoria Kalenga derrotaron a sus enemigos, que huyeron hacia el norte, desestabilizando la peligrosa y devastada República Centroafricana, dividida ahora entre Ubangi-Shari y Logone. La República Ecosocial del Congo aún se está recuperando del sangriento conflicto. Como consecuencia de la derrota del Estado Islámico en África Occidental y Oriental, las guerrillas de Boko Haram y Al-Shabaab, acompañadas de otras milicias islamistas, apoyaron a los clanes de Ogaden en Etiopía y crearon el Estado Islámico de Ogaden, encajonado entre Somalia y Etiopía.

En el sur de Zimbabue, la guerra del agua condujo a la independencia de Matabeleland, una antigua región del país que esquilmaba sus recursos hídricos para mantener en funcionamiento las minas de oro y carbón. La alianza revolucionaria Mthwakazi, que incluía a ecomunistas, llevó el conflicto a las calles de Harare en una campaña de violencia que incluyó varios actos de terrorismo condenados tanto por el Tratado Mundial sobre el Clima como por la Asamblea Mundial del Movimiento Ecomunista. Harare acabó concediendo la independencia a los mthwakazi, lo que llevó a la creación de Matabeleland, cuya capital es Bulawayo. Chida me explicó que entretanto había surgido un nuevo conflicto dentro de los independentistas, que enfrentaba a los ecomunistas con el Partido Republicano Mthwakazi, sobre todo después de que los ecomunistas de Zimbabue entraran en el gobierno de Harare.

En medio de aquellas conversaciones, Chida Kusuma me fascinaba cada vez más. Aunque era claramente miembro del movimiento comunista, y también de la familia Amisha, siempre llevaba la cabeza cubierta por un velo islámico. Tenía unos ojos enormes y una piel tan suave y oscura que a veces me parecía azul. Era preciosa. Le pregunté si era musulmana y me dijo que sí. 

– Y sí, es posible ser comunista y creer en Alá.

– ¿Y la práctica del Islam?

– Sí, aunque tanto el Islam como el Cristianismo y las religiones tradicionales, al menos en Mozambique, ya han sido muy transformadas por el socialismo de la independencia hasta los años 80.

– ¿Y cómo tratan los ecomunistas la religión en la nueva república, especialmente si el Estado Islámico es un enemigo tan poderoso y presente?

– El ecomunismo, como usted sabe, es ateo. Sostiene que no hay cosas sobrenaturales, sólo cosas materiales. Pero los ecomunistas tienen que elegir claramente dónde están y dónde gobiernan. Lo más importante no es, desde luego, la religión, aunque algunas corrientes de justicia histórica sean partidarias de abolir las religiones como fuente de alienación. La cuestión es más pragmática y material: ¿queremos poner a las poblaciones en manos de sectas, ya sean cristianas, judias o islamistas? Si es así, basta con reprimir las religiones. Y esta es una cuestión para el corto plazo, no para décadas. Es qué hacer ahora.

– Pero a largo plazo, ¿cree que la situación puede mantenerse?

– No lo sé. Lo que sí sé es que el ecomunismo es ahora el proyecto que nos está llevando hacia el futuro. Y que, en lugar de que las religiones influyan en el ecomunismo de esta manera, lo que está ocurriendo es que el movimiento está cambiando las religiones. Las mujeres nunca han ocupado posiciones tan destacadas como ahora, en todo el mundo. Estamos liderando este movimiento, seamos ateas, cristianas, musulmanas o católicas.

Estaba claro que yo no había sido la primera persona en plantear esta cuestión a Chida. Su inteligencia y sus conocimientos seguían deslumbrándome. Lástima que nuestro tiempo juntos llegaria pronto a su fin. También me dijo que estaba muy sorprendida de mí, tanto por mi largo viaje alrededor del mundo como por mi aparente desconexión del movimiento hasta hace poco menos de un año. 

– La política también es cosa de familia, Alex. – me dijo, sonriendo. – ¿Cómo es posible que, siendo tu madre quien era, no estuvieras siempre vinculado al movimiento?

– Creo que mi madre, y sobre todo mi padre, intentaron protegerme, intentaron dejarme tomar mis propias decisiones…

– Eso es tan liberal. Tan occidental, Alex… Como si fuera opcional luchar, como si elegir entre luchar por tu vida o «decidir» irte a hacer otra cosa fuera realmente una opción. Incluso ahora, que las cosas están mejor, espero que no te aferres a tus privilegios, que sigas «pensando» si merece la pena estar en el movimiento. Puff… – Chida estaba realmente exasperada y me di cuenta de esta perspectiva diferente entre el Norte y el Sur. Quizá por eso mi madre se había unido por completo al movimiento, mientras que mi padre se había mantenido al margen. Pero alguien tenía que cuidar de mí… O quizá ya era mayor para tomar mis propias decisiones.  

El 10 de marzo llegamos a Nairobi. Cuando el tren se detuvo en la estación central, frente a la Universidad Técnica de Kenia, la cantidad de gente que nos esperaba era monumental. Nunca había visto una multitud semejante, más de un millón de personas, según me dijeron. Nos llevaron a lo alto de los tejados de la estación para que habláramos. Mi seguridad puso sus ocho drones volando por encima de nosotros, lejos lo suficiente para que nos les escucháramos. Yo ya me sabía mi discurso casi de memoria, incluso en inglés, pero aquí sentía que la multitud estaba pendiente de cada una de mis palabras. Por supuesto, cuando los Kusuma hablaron, la multitud estalló en un fervor casi religioso. El movimiento ecomunista de la República de África Oriental estaba preparado para una nueva revolución. Fue difícil desmovilizar a aquella multitud tras unos discursos tan arrebatadores, pero pocas horas después la gente empezó a volver. Esa misma tarde, me encontré ante una sesión del comité central del movimiento ecomunista en Nairobi, con representantes de las más de quinientas asambleas de la república. Les conté todo lo que sabía sobre la historia de mi madre, sobre los documentos que Sukumar me había mostrado y que habíamos presentado al Tratado Mundial sobre el Clima, sobre la responsabilidad directa del secretariado de Alas en la masacre de los 500, sobre la culpabilidad de Héctor Crespo, Chen Gongsun, Gianni Fatin. En varios momentos, algunos miembros del comité me interrumpieron pidiéndome que pidiera sus cabezas, que semejante traición no podía perdonarse. Bonolo Deviliers y Claude Wemba estaban presentes aunque ya no pertenecían al comité y, después de que yo y los Kumusa hubiéramos hablado, se les invitó a intervenir. Ambos juraron que no tenían ni idea de los planes de la secretaría de Alas, que nunca se habían llevado a ninguna reunión. Deviliers reivindicó una vez más haber sido víctima de la masacre, habiendo escapado con vida por los pelos, mientras que Wemba se disculpó por la guerra del Congo, en la que estaba completamente implicado mientras la traición era «urdida por burócratas estalinistas». Allí mismo, ambos declararon su adhesión a la corriente de la Justicia Histórica, que dijeron haber apoyado siempre. El Comité Central aprobó una moción a la Asamblea Global del Movimiento Comunista y a la Asamblea Constituyente Global, exigiendo la detención inmediata de Crespo, Fatin y otros asociados con la masacre del 36, así como declarando la adhesión formal del movimiento ecomunista de África Oriental a la corriente de la Justicia Histórica, cuyos principios políticos deben convertirse en la orientación principal del movimiento a nivel global.

Cuando dejamos el Comité Central, ya entrada la noche, salimos en busca de algún entretenimiento en la ciudad. Acabamos en el Olympic Club, un centro de ocio construido para los Juegos Olímpicos de 2040 en Nairobi. Tras un interregno de ocho años, en el que el fiasco australiano de 2032 parecía haber dictado el final, por fin los Juegos habían regresado en la República de África Oriental. Por supuesto, la confusión era grande, los cambios monumentales: había muchos más países, pero también menos atletas y menos capacidad para enviar grandes equipos a otras partes del mundo. El fin del deporte profesional y de la publicidad había hecho de los Juegos de Nairobi un acontecimiento completamente distinto, con millones de espectadores locales pero pocas retransmisiones en directo a otros países. La abolición de varias categorías olímpicas, incluida la de género, había cambiado el espíritu violentamente competitivo y capitalista de la cita mundial. La adición de pruebas no deportivas, como los recitales de poesía, los concursos de teatro, los duelos musicales y otras manifestaciones culturales, había convertido las Olimpiadas en un acontecimiento verdaderamente global. Con la subida de las temperaturas, los juegos de invierno también habían llegado a su fin. En el club, hablamos del futuro. Los Kusuma tenían grandes planes para el continente africano y me preguntaron por los míos. Mi falta de conexión con el movimiento en Portugal era sin duda un problema. Nadie sabía quién era yo, y tampoco me daba cuenta de lo que tenía que cambiar allí, y mucho menos en Europa. Los Kusuma me aseguraron que habría muchos aliados y que seguramente, ahora que yo estaba involucrado, podría crear un centro político para la Justicia Histórica en Europa. Sus maquinaciones me animaron. También me animó la posibilidad de seguir en contacto e incluso de volver a ver a Chida en el futuro.

Mi viaje con la familia Kusuma duró otros tres días, en un paisaje árido que se convertía en desierto. En Marsabit, donde nadie nos recibió, nos separamos. A partir de entonces iría con mis guardias de seguridad, a los que se unirían otros tres en la República del Nilo. La despedida fue muy emotiva. Primero Norberto, luego Viriato y Serafino me abrazaron y me dieron algunos recuerdos: una bandera de la República de África Oriental, una lanza makonde y una vieja ametralladora, la famosa AK47 (a lo que tanto Keshini como Mandari movieron negativamente la cabeza). Después le tocó el turno de despedirse a Janete Kusuma, muy sonriente pero poco habladora. La última fue Chida, que me llevó de la mano lejos de su familia. Para mi gran sorpresa, Chida me besó en los labios, lejos de sus primos y hermanas, bajo la atenta mirada de mis guardaespaldas. El beso hizo más amarga la despedida, pero más emocionante la promesa de un regreso. Chida prometió que volveríamos a vernos y que no podía perder el rumbo ahora que le había encontrado. Mientras nos alejábamos, Mandari me guiñó un ojo, divertida. Volvimos a subir al Transafricano, ahora en dirección a Juba, en la República del Nilo. Para mi gran sorpresa, el paisaje volvió a teñirse de verde. Dos días después, llegábamos a la estación. Habíamos acordado esperar en el vagón a los nuevos guardias de seguridad enviados por el Tratado. Keshini estaba nerviosa, royendo una fina trenza que se le caía de la cabeza. Aún acostumbrado a las recepciones, asomé la cabeza, pero simplemente estábamos entrando en la ciudad. En la parte superior del tren había varias personas, que a esa velocidad corrían peligro. El tren empezó a aminorar la marcha hasta que finalmente se detuvo. 

– ¿Podemos salir? – pregunté.

– El acuerdo es que se reúnan con nosotros. Hay dos hombres y una mujer. Una vez que nos hayamos reunido, decidiremos si es seguro irnos.

Esperamos unos tres minutos hasta que cuatro hombres subieron a nuestro vagón, que ahora compartíamos con al menos otras diez personas. El hombre de delante, alto, con barba bien recortada y gafas de sol, se dirigió a Keshini. Empezaron a hablar en inglés, ignorándome.

– Somos el equipo, camarada. Soy Kamau Kenyatta. – Se dieron la mano.

– Keshini Lakmal. Se suponía que eran tres personas. Incluyendo una mujer.

– Lo sé, pero estamos en la República del Nilo-, rió –y hubo algo inesperado. Uno de nuestros camaradas se quedó atascado en la frontera etíope. Hemos recibido órdenes de sustituirles. Pueden tomar el tren de regreso a Mombasa.

– Nadie nos habló de ser reemplazadas, camarada.

– Tengo mis órdenes – respondió el hombre, sonriendo. Los otros tres también parecían bastante amables. – Confirme.

Keshini les dio la espalda y se acercó a Mandari, pidiéndole el teléfono. En cuanto Keshini se dio la vuelta, el hombre sacó una pistola y disparó, alcanzándole en la cabeza y rociando a Mandari con sangre. Mandari sacó inmediatamente su pistola y saltó sobre mí, abriendo fuego contra los hombres, matando al menos a uno. El tiroteo que siguió tuvo lugar en medio del caos, con todos los demás saltando entre los asientos. Mandari rompió el cristal de la ventanilla y me indicó que saliera, sin dejar de disparar. Me lancé fuera, cayendo con un ruido sordo, mientras sus piernas aterrizaban como un gato a mi lado. Me empujó al hueco entre los vagones y se quedó mirando. Entre los gritos de la gente, se oían claramente las órdenes de los hombres. Mandari me ordenó que me metiera bajo el carruaje y me hizo señas para que me callara, mientras limpiaba la sangre de su cara. Me arrastré bajo el carruaje que estaba detrás del nuestro. No me lo podía creer. Los pacifistas eran realmente bárbaros, asesinos, traidores. Mi visión se nubló de rabia y empecé a oír disparos de nuevo. Miré hacia abajo desde el carruaje y pude ver a Mandari abatiendo a dos de los asesinos, sólo para recibir un disparo ella misma. Un hombre con un largo vestido blanco se acercó a ella y la degolló. Estaba completamente solo. Era sólo cuestión de tiempo que me atraparan. Seguí arrastrándome bajo los vagones, mirando a un lado y a otro en busca de una salida. Finalmente, vi un callejón a mi derecha. Me arrastré fuera del vagón, corriendo tan rápido como pude para desaparecer en la oscuridad. Antes de llegar, sentí un golpe en la cabeza y el sabor del hierro en la boca. Me pusieron una bolsa negra en la cabeza y perdí el conocimiento.

Cuando me desperté, oí las voces de varios hombres a mi alrededor. Cogieron mi bolsa y me encontré delante de una cámara de cine. Los hombres hablaban en árabe y yo no tenía a mi Babel. Sólo entendí una palabra: Daesh.